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ya no me interesa tener palabras, ahora busco algo que sea cierto
una verdad que me mueva y no me exponga
comunicación, otro aspecto
una tarde naranja, 
una mañana amarilla, así todo cálido
cosas que no me recuerden a nadie
ninguna infancia tardía
ninguna juventud precoz
una frase encubierta
que aparezca como pensamiento
que la entienda desde antes.

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están planeando el asalto
acá y en su mundo 
allá y en mis sueños 
sigue apareciendo desapareciendo
la silueta de sus facciones
una idea un poco más oscura
siempre dejándome
siempre llorando
todo el tiempo.

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me gustaría saber
de qué lado tenés ahora la cama
si todavía leés esas estupideces
si temblás así con otras mujeres
si les decís lo mismo
si te olvidaste.

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la chicharra ansiosa del ascensor podría tapar todo
cada sentido de conciencia
cierta situación de ausencia, pero no:
el viento hace el ruido de tu cara
lo ignoro,
y así y todo
sólo la ventana supo conservar
el espíritu lúdico de la decepción de la primavera.

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vos no podías creer que yo lo amara
sin embargo ocurría-
después vino otro y otro
y así
intercalando
entre géneros y gorduras
barbas y bustos
periodismo y alcancías.

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no hay pasto que crezca sobre tu tumba
eso era un juego de palabras
y el tuyo un cuerpo que moría
que cada vez muere
un treinta de noviembre
un tres de octubre
en un momento de cada minuto.

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subo en un movimiento la boca para darte esta sonrisa
bajo un poco y ay 
cómo me gusta tu 
pecho
no vale usar las manos, ok pero 
hacés trampa y se nos pierden las cosas y te ronco al oído y entre el vino y la tarta 
mañana
ya es otro día.

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quiero acariciarte el pelo
pasarte la lengua por la oreja
soplarte el ombligo
rozarte el cuerpo entero
mostrarte caminando mis calles preferidas desayunar al sol mirarte ver
dibujos en las nubes hacer dibujos en la tierra
comer en la cama o en el piso
coger en la cama o en el piso
en la cama y en el piso,

quedarnos dormidos.

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esto de estallar en cada instante
de morir las mil veces
es nacer
otras tantas

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acá
creyendo en el casamiento y vos
finalmente
me duraste dos botellas de vino.

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ahora no se trata de entender; podría haber saboreado a todos estos hombres (y sus mujeres) pero decidí para toda la vida (es decir por un rato) esperar a que las cosas cayeran o flotaran, o volaran para abajo o para arriba. muchas veces eso no pasó y lo único que sentí fue un vientito en el cuello, un suavecito del aire este espeso que acá abajo me suelta, me suelta, me vacía. allá cuando estábamos arriba en cambio sentía que el acto de estar parada era totalmente involuntario, presión atmosférica: nada suponía un esfuerzo. pero claro, pasan las horas y dudo, no sé si habrá sido la idea de un dios que de vez en cuando aparece o que él mismo disfrazado de nosotros haya inventado tu existencia.

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así 
mordiendo en mi nuca en un sueño
quiero decir en todos mis sueños
sos tan verdadero

cuando me despierto dudo y sufro
te busco, busco indicios
pero no
nunca ocurrió que me llames
jamás sucedió que entres

entonces 
pasados los minutos
cuando ya terminé de olvidarme
desconozco este dolor 
que dejó de saber 
que lleva tu nombre.

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en el círculo malforme que nos atrevimos a crear
cada silencio carece 
indudablemente 
de misterio 
y cada comienzo sostiene
impertubable
este silencio

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hiciste empanadas para toda mi familia
nos escondimos en la cocina nos besamos
éramos tan suaves

qué rica cena
qué primavera

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quiero tocar el piano
manejar un avión
hacerte el amor 
todos los días


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acá atrás de velo
de este lado del mundo
se asoman con ternura unas letritas
y no, no se me escapó ningún diminutivo: 
las letras son pequeñas
no llego a distinguirlas. entonces 
te pregunto 
"alguna vez te sentiste una lagartija?"
no es un insulto, es realmente una duda, porque:

digamos que una lagartija es un animalito delicado pero áspero, veloz pero tórpido, verde pero marrón, y siempre, además de agobiarme de tantos peros, sentimos atracción.


vuelvo hacia afuera te dejo durmiendo 
yo finalmente como toda vez
me tengo que ir
vos no sos una mujer sos una idea
vos no sos un niño sos un aroma
(seguís soñando)


entonces hacemos un brindis más
por todo lo que nos queremos-
ahora ya no se trata de vos
somos amor
estamos más allá de los velos
más acá de todo.

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me estoy comiendo las manos
doblando en la panza-
en la biblioteca
atrás y abajo
guardo una de las dos copias
del libro de tu abuelo

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de vacaciones en mi cama, elegimos dos tacitas, qué lindo, vos sos el gorila que sabe que se va a morir y yo, yo te acompaño siempre porque todo en la vida puede ser divertido, excepto una muestra de arte.

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